конструктивная критика с элементами обожания и боготворения приветствуется

[AloeVera123]

- Эй… Ээээээй! Музаааа! Аууу?
Несчастный несостоявшийся Творец в очередной раз, но уже посильнее бросил об стол ручку и скомкал пятый по счету лист бумаги. Вскочил из-за стола и начал судорожно бегать из угла в угол, пиная при этом все, до чего может достать. Но почему-то пиная только что-нибудь мягкое, не хрупкое и то не сильно.
- Нет, ну что за чушь… Ну ведь когда шел домой идеи были! Были? Были! А сейчас… Муза, черт бы тебя побрал… Тебе-то, Муза, хорошо… Тебе не надо перед девушками отчитываться. Не нужно им стихи или романтичную прозу сочинять.. А вот от меня народ требует! От меня ждут иносказаний, эпитетов, сравнений, рифмы, пафоса… А ты такая подлая Муза…
Творец поникнув сел за стол, оперев подбородок о руки и горестно уставился в пол.
- Нет, ну что за несправедливость…
- Что Муза-Муза… Какая именно тебе надобна, старче? Сам-то хоть определился чего хочешь створить, а? Да еще и обзывается…
Творец офигел. Огляделся по сторонам – никого нету. Моргнул. Потер глаза. Прочистил уши. И тихонечко так, озираясь молвил:
- Ну вот. Уже галюники начались. Ну говорила же мне мама «Хватит, сынок, ерундой заниматься, все свои стишки пишешь, иди лучше супчика поешь». Наверно, нужно было все таки выбирать суп творчеству… А суп то вкусный у мамки, наваристый… И почему, когда я сам готовлю ерунда всякая выходит?…
- Эй, писака, ты чего меня звал-то? О супе рассуждать? Или о несостоявшемся выборе юности? Давай без всех этих вступлений…
Поэт вскочил с насиженного места и вытаращил и без того не маленькие голубые глазища. И схватившись на манер чего-то обороняющего за валявшуюся неподалеку ручку, которой не так давно бросался в разные стороны, задал писклявым голоском самый банальный вопрос:
- Кто здесь?!?!?
- Кто-кто? Конь в пальто, – донесся ехидный ответ. И голос предательски замолчал, явно из вредности, ибо именно в этом месте не помешало бы разъяснить Поэту что, откуда и куда.
Молодой человек, ожидая продолжения, замер. Стал, не теряя надежды отыскать источник звуков, тщательно осматривать свою комнатушку на предмет инородных женщин, а ведь именно женским был голос, только чуть-чуть с хрипотцой. Как и следовало ожидать, комната была девственно чиста… Ну как сказать чиста? Бардак стоял, как и полагается. Личные вещи творца валялись в всевозможных местах вперемешку с тюбиками краски и банками чернил. Аквариум с 2 рыбками и плавающим носком тоже сохранял тишину. А таинственный голос все молчал. Поэт занервничал, но начинать разговор снова не решался. Как-то не хотелось узнавать, что это маньяк пришел по его душу, да и в тайне надеялся, что голос не получив должного приветствия ушел сам и больше никогда не вернется. Да, наш Человек Искусства был оптимистом.
Уже почти убедив себя в том что это все же было просто глюком (маньяк бы уже сто раз убил-задушил-изнасиловал-оргабил), поэт аккуратно сделал шаг к двери на кухню. Не увидев, вернее не услышав, каких либо комментариев своей шизы-глюка-маньяка , осмелел и сделал еще один шаг. Снова тишина. Тогда, промаршировав на кухню и достав из дальнего ящика припрятанную бутылку водки, он сел за кухонный стул и наконец-то выдохну, позволил себе не в очень культурной форме высказать свои не очень культурные мысли.
- Ни х*** себе!
- Ай-яй-яй, молодой человек, как некультурно! А еще человек творчества. Почти что элита, а так выражаться.
Поэт закашлялся и бросился к телефону звонить хоть кому-нибудь в надежде на спасение. Или другану Коляну, известному в определенных кругах как Николя, или в скорую, что бы забрали и излечили. Уже набирая последнюю цифру Коляна, бедный человек снова услышал свою шизу:
- Да ладно тебе, чего человека будить-то. Сейчас 4 утра. Спит наверно…
- Колян не спит, Колян бдит! – на автомате ответит мужчинка и тут же захлопнув себе рот ладонью. Начал вспоминать как его бабушка учила креститься. Выходило плохо, потому что правая рука держала телефонную трубку, а левая зажимала рот. Пришлось креститься той, что с трубкой.
А тем временем на том конце провода послышались гудки, а за ними хриплый голос Коляна:
- Какая редиска звонит ночью? - раздался из трубки риторический вопрос.
- Коляаааа! – взял самую высокую ноту Поэт. – Коляааа! У меня тут… Тут! Тут… Такооооооооое!!!!! Со мной кто-то разговаривает!!!!
- Леха, ты что ли? Ты сдурел? Сколько щас?... 4 утра!?!? Я надеюсь ты звонишь из-за пожара или наводнения… Извини конечно, но если это снова у тебя рыбка подохла, я тебе сопли вытирать не буду, ты за ними следи лучше и корми чаще 1 раза в месяц…
- Коляааааа! Со мной говорит кто-то! Женщина! Она говорит!!!
- Ну и? Хотя… разговаривающие женщины это не очень удобно, но от этого никуда не денешься. Тут либо с разговорами, либо пока-пока. Они просто так обычно не хотят, им видите ли нужно тебя узнать. Вот Машка моя, я ее 2 недели уламывал, а она все расскажи мне о себе, расскажи…
- Да при чем тут твоя Машка?! «Моей» женщины как бы и нет, но она как бы слышна…
- Эй! Что значит «твоей»? У нас с тобой чисто деловые отношения. И то пока не очень развиваются – донеслось прямо под ухом у Поэта.
Творец выронил трубку, пискнул что-то нечленораздельное и запустил в пустоту (но по ему рассуждению именно в этой стороне стояла эта странная шиза) телефонной книгой.
- Ай-яй-яй, какой нервный.
- Коляяааааааааа! Ты это слышал?!?! Она снова говорит! Снова!!! Прямо тут! Ты слышал?
- Послушай, Алексей Батькович, ты меня в свои галлюцинации не приплетай, сам упился чем-то вот сам и трезвей, а мне поспать дай, наконец-то.
- Ну Коляааа! Она же все равно говорит!
- А ты с ней в контакт вступай, может она очень даже и ничего, - хрипло закашлялся Николя.
- Ой, какой умный молодой человек. Нужно и к нему как-нить в гости заглянуть. – Бестелесная женщина явно захихикала.
- Хех, Коля, она и к тебе в гости обещала заглянуть, - обрадовался Поэт. - Может прямо сейчас загляните, а? - наивно предложил молодой человек.
- Ну если она симпатичная, милости просим – обрадовался Николя.
- Симпатичная, симпатичная. Мне между прочим и поклонялись даже, - снова захихикала шиза.
- Вы чего это тут флиртуете через меня? – разобиделся Поэт. – Вы бы без меня даже не познакомились… Все вы женщины такие коварные… А ты, Коля? Тоже мне друг называется…
Наш Поэт только было решил посетовать всем кто его слышит, на коварство женщин, но вспомним по какому собственно делу звонит ночью бедному Николаю, вовремя спохватился и снова поддался панике.
- Коля, так что мне делать? – снова завизжал Поэт.
- Так ладно, как я вижу просто так ты от меня не отстанешь… Давай разбираться. Когда ты услышал голос, что она сказала\чего хочет? Добра или зла? Если это призрак, но наверно нужно почаще креститься…
- Ну я сидел… А тут… И вообще!.... Ааа…
- Угу, понятно… Так ты у нее что-нибудь спроси, вдруг ответит. – Николя на другом конце трубки отчаенно зевал, и часть слов была просто не слышна.
- Эй… Женщинааааа…
Таинственный голос не желал откликаться, явно обиделся.
- Женщинааааа.... Вы тут? Аууууу... - Снова тишина.
- Знаешь, она что-то не хочет в контакт вступать, - пожаловался Творец.
- Ну тогда она ушла и больше не вернется, все спи давай... И меньше пей. – Николя не выдержал больше шизы своего друга и ушел в объятья Морфея.
Алексей, он же Поэт, Творец и просто хороший человек осуждающе выдохнул в телефонную трубку и все же опустил ее на рычаг. Снова поозирался по сторонам и на цыпочках двинулся в спальню, она же гостиная, кабинет, библиотека и иногда столовая. Решив больше не провоцировать свою «шизу» и намеренно вступать с ней в какие либо виды отношений, он быстренько улегся в кровать, закрылся с головой валявшимся не подалеку одеялом и повторяя про себя «ее-нет-ее-нет-ее-нет» на нервной почве уснул очень быстро.
Снова раздавшийся голос:
- Эх, злые все… Нервные… И как так работать можно? Хоть кто бы признал, так нет, орут чего-то. Странно что этот не бросался мебелью по сторонам, они любят это…
- Да, ладно, сестра, не парься, - раздался доселе не имевший место звучать в квартирке Поэта голос. – Нового тебе отыщем.